Pfffckrchh, pfffckrchh, sprotzt es aus einem Walkie-Talkie. Links hinten stehen zwei Mädchen, starren, als wüssten sie immer noch nicht so recht, ob es nun besonders clever oder übertrieben war, sich VIP-Pässe zu erblasen. Tür auf und zu, in der Ecke schreit Fat Head in sein Handy. Cat schmeißt sich auf den einzigen Stuhl, dampft noch. Irgendwer reicht Niet ein Handtuch, weiß.