Schon trat sie auf ihn zu, schob eine kleine, kühle Hand in seine (ungewaschene), beugte sich vor, Luftküsschen rechts, links. Sie roch nach Moschus, metropolitan, reif, nicht zu süß. Lächelte. Ihr Make-up verriet, dass sie sich ihres Alters nicht schämte, dass sie der Natur mehr vertraute als Rouge. Seine Daumen in den Bund seiner Jeans steckend, einen Viertel Schritt zurücktretend, ihr aber immer noch nahe genug, um die Linienführung ihres eye-liners klar zu erkennen, sah Niet plötzlich, was sein Blick bisher, mehr aus Taktgefühl denn fehlender Neugier, vermieden hatte...