Wie jeder an den sechsundzwanzig Buchstaben des Alphabets, den sieben Tönen einer Oktave abzählen kann, hatte sich auch Niet bei anderen bedient, selbstbedient. Wenn er sich über das Metier des Kopierschreibens wunderte, ging es ja gar nicht darum: ebenso wenig wie um gute versus schlechte Songs, um Kulturgut und Volksgeist, unkommerzielle oder entartete Musik, den Unterschied eines an einer Fabrik oder einer Musikschule vorbeifahrenden Lkw. Es ging nicht einmal um Kunst, die gab es gar nicht. Künstler gab es. Wer meinte, was die herstellten, wäre Kunst, glaubte an eine Fata Morgana. Was Künstler, Kinder und sonst wer kreierte, das war einfach.